Стихи

* * *

Тропинка сбегает к морю.
Солнце стоит в зените.
Скользят вдоль берега тени 
перистых облаков.
А мы всё спорим и спорим
о суете событий,
сверяя ноты мгновений
с музыкою веков.

* * *

Липы столетние, двор
с юго-востока на северо-запад
тянется, и в разговор
пряный вплетается запах —
окна все настежь, июль, 
ночь обнажает тела и желанья 
и умножает на нуль
наше дневное сознанье…
Да, так о чем разговор? —
Все о любви — мы ж другого не смыслим…
Липы столетние, двор,
трепетно-тонкие кисти
(я о запястье молчу,
не говоря о предплечье и шее)…
Что же, загасим свечу.
Лето. Июль. Лорелея

* * *

Не забыть мне этот город,
не забыть мне эти лица,
приглушенный отблеск меди
от мигалки за окном,
этот странный южный говор,
запах булочек с корицей,
комнату моих соседей,
вывернутую вверх дном.

* * *

В этом городе, 
где в разноцветье весенних бульваров
запах моря врывается, 
как захмелевший матрос 
в припортовый кабак,
рядом с площадью старой базара
я родился, и рос, 
и полтинник менял на пятак.
И с тех пор этим бизнесом странным
занимаюсь везде беспрестанно.

* * *

Я растяну сентябрь
на триста тридцать строк,
чтоб тридцать дней спустя
все длилось бабье лето.
Я буду жить шутя, 
свободно, вольно, впрок,
как малое дитя,
как следует поэту.
Пусть юности моей
трамвайные пути
разобраны и пусть
булыжник весь украден —
в хмельной колодец дней
лети, бадья, лети,
зачеркивая грусть
исписанных тетрадей.