Журнал "Одесса" 01'96

* * *

На самом краю обретенного рая
сижу... загораю...
Болтаю ногами, глотаю маслины,
в прищур - как в прицел -
заресниченный длинный
то бабочка влезет, то дынная корка,
то юный папаша с мальцом на закорках,
то плавная рябь надувных крокодилов,
наверно, столько не водится в Нилах
и Конго, и всех Амазонках на свете,
как в этой - у моря отобранной клети
с усталой водой между трех волнорезов
и краем песка...
Очерчен раек горизонта порезом,
а в общем - тоска.

* * *

Мне снятся горы, реки, перевалы,
Оленьи нарты, рыжие верблюды,
Саванна и таежные завалы,
Пещеры, сталактиты, камни, руды...

И никогда не снится тот автобус,
Которым столько лет дорогу мерю, -
Второй раз опоясываю глобус,
Не открывая никаких америк.

Но, может быть, однажды южный ветер
Тряхнет автобус и случится чудо -
Кондуктор скажет: "Дальше не поедем!
Конечная - отсюда на верблюдах..."

* * *

Вечерний бриз причесывает скверы,
дневные раны лечит терпким йодом.
Вечерний бриз - всего лишь полумера:
в июльской топке краткосрочный отдых.

Вечерний бриз петляет по бульварам,
на стенах сушит легкие ладони,
следы сметает с пыльных тротуаров
и влажно мой целует подоконник.

Вечерний бриз не свищет и не злится -
течет водой прохладной из баклаги...
И будто бы боясь навек проститься,
строкою замирает на бумаге...

* * *

Замерли дневных апевов струны -
Тишина на Кинбурнской косе,
На плоту из тонких линий лунных
Я плыву по звездной полосе.

Я плыву, а море тихо дышит,
Терпким йодом мне щекочет нос
И боками теплыми колышет,
Светлячков вплетая в прядь волос...

Все сместилось, все перевернулось,
И боюсь я волшебство вспугнуть:
То ли небо в море окунулось,
То ли море лижет Млечный Путь...

* * *

Пушкин в Одессе

В прохладе Хлебной гавани,
Вдали от дач Рено,
Где шкиперы усталые
Пьют критское вино,

Где воздух пахнет пристанью,
Корицей и смолой,
И гальками-монистами
Катается прибой,

Он думает о Байроне,
Спасаясь от хандры,
Об играх светской барыни,
Покорной до поры,

О том, что надо выстрадать
Судьбу, коль ты - Поэт,
Он думает. До выстрела
Еще тринадцать лет.

* * *

По осени, по стоптанной кайме
опавших листьев, чутко замирая,
еще один уходит день к зиме,
и я его без споров отпускаю.

Ноябрь долги берет без дураков,
а я смеюсь сквозь бабью паутину -
дождусь весны, наделаю долгов
и, задолжав, до осени не сгину...

* * *

К Воронцовой

По Итальянской, по Итальянской
Бьются копыта, мчится коляска,
Солнце сквозь листья - в бешеной пляске,
По Итальянской мчится коляска.

К белой ротонде, кованым стрелам,
К пальцам, дрожащим в кружеве белом -
Вихрем сминая светские маски,
По Итальянской мчится коляска!

Елизавета, Элис, Элиза -
Имя в дыханьи южного бриза,
В спутанных кудрях, солнечной краске -
По Итальянской мчится коляска,

Мчится предтечей звукам романса,
Мчится к загадке vobulimans'a.
Что будет завтра - нынче не ясно,
По Итальянской мчится коляска...

Пролетка
(пародия)

По Итальянской мчится коляска,
Немного нервно, но больше властно.
Ломая спицы, скрипя колодкой
По Итальянской летит пролетка.

Таких пролеток осталось мало.
Мы отъезжаем с ж/д вокзала.
Таксистов зависть сопит в бородках,
По Итальянской летит пролетка.

На Арнаутской услышим:"Ну ты!"
Мешают люди и арнауты:
Большие, малые и одногодки...
По Итальянской летит пролетка.

В "Бристоль"-отеле (теперь он "Красный",
Как дьяволята) - наш путь запасный.
Коньяк и сало, маца и водка...
По Итальянской летит пролетка.

Музей проскочим мы раньше срока -
Искусство с запада до востока:
Из натюрморта торчит селедка...
По Итальянской летит пролетка.

И так доскачем до горсовета,
У пушки с Пушкина "ask" ответа.
Пролетки тормоз не терпит фальши, -
По Итальянской помчимся дальше.

Немного ровно, но больше криво,
Летит пролетка - уже с обрыва...
Скажу я: "Не фиг, шановне панство,
Летать пролеткой по Итальянской!"