Евгений Гиммельфарб

Авва, Отче!

Кто зажёг свет в душе моей, не гаси!
Не дай мне задуть его порывом ненависти!
Пока спасает меня над морем неба синь,
последний удар душе моей не нанести.
Понимаю, хранитель огня я сам,
но люди сбивают меня безумством своим.
Я держу равновесие по твоим весам,
но бываю сам себе невыносим.
Тогда я нуждаюсь в участии со стороны,
сдержи мой гнев, возведи табу.
Для меня нет, и не было другой страны,
не гаси мой свет, я ещё не в гробу!
Осталось только сказать прости,
но опять прошу, боясь худшего –
не лишай меня дара совести,
я избегну тогда равнодушия.

*     *     *     *     *

Вирус жестокости

Время стёрлось,
я живу здесь и сейчас,
нелепо понятие – «скорость»,
не менее глупо – «власть»,
понятие «дружба» – размыто,
город – затихшие джунгли,
опора – духовная сила,
любовь – сожжённые угли.
Манят памяти тропы,
всё, что мной пройдено, – счастье.
Жалко вас, милые снобы,
маской себя украсьте!

Мы сами взрастили вирус,
который теперь нас губит,
сущность наша открылась.
Порочные наши губы,
порочные наши мысли,
братьев невинных смерти
на совести нашей повисли.
Чем будут жить наши дети?..

*     *     *     *     *

О поэтическом слове

Словно раненая птица,
слово в поисках спасенья,
слову нужно приютиться.
Где же то стихотворенье,
жизнь в котором, как в реке,
приносящей людям пищу:
чтоб с утра, как на крючке,
было то, что люди ищут –
внучку «Рыбки золотой».
Вот уж выдумка поэта!
Вот где слово стало в строй,
тут оно душой согрето.
Слову нужно приютиться,
но с большим размахом крыл
может всякое случиться,
в слове есть избыток сил.
Гоголь скажет – «Тройка-птица»,
слово в вечность полетит
и в народе отразится,
слово ввысь пустил пиит.
Стихотворцы, вейте гнёзда,
слово – раненая птица,
слову очень нужен роздых,
слово хочет приютиться.

*     *     *     *     *

Метафизика

1

Тот, кто подвержен силе искушенья,
тот молится богам. Жизнь духа не подвластна
всезнающей Судьбе. Дух, движимый сомненьем,
спасается, поняв, что в теле быть опасно.

Дух неосознанно стремиться к выживанию,
и между двух начал трепещет, извивается,
он уповает робко на сознание,
но и его теряет. Нежная красавица

витает в сферах не доступных человеку –
Душа – есть неконкретность, парадокс,
и, отправляя тело через реку,
пускается сама в нездешний кросс.

Она витийствовала в теле,
казалось, ей над телом власть дана,
где выбора пора она, конечно, в деле,
она решает – Бог, иль Сатана.

Увы! Спор вечный был затеян между ними,
и Душу рвут на части эти силы,
а человека воля и сознанье мнимы,
он попадает то на грабли, то на вилы.

2

Чей ум, или скорее чьё безумие
нас воплотило среди трав и вод и прочего…
зачем вложило в черепушку нам раздумие
и поиск подлинного дома отчего.

Откуда занесло нас в этот свет,
кто жил до нас тут – великаны, гномы?
Ну, где вы, существа иных планет?!
Кто нам расскажет, наконец-то, кто мы?

Где рыться? – В почках, в печени, в мозгах?…
Кто суть откроет? Где же помощь?!
Нет. Порождает чёрный страх
метафизическая морочь.

3

Связь частностей в миру ещё не познана.
Испытывают страх перед грозой
растения, животные и грозные
воители, на страже мира ставшие стеной.

Всё на земле в предчувствии конца.
Кто норы роет, кто стремится в космос,
но рано, или поздно – к праотцам…
Останется лишь обывательская косность.

Чем тешит метафизика себя? –
Тем, что её никто за хвост не схватит.
Приятно, что за ушком теребят,
старательно по шерстке гладят?..

Всё мирно происходит, только мера –
пожизненное рабство поколений,
здесь не работают неверие и вера,
и здесь не место для глобальных откровений.

Лишь то, что нам завещано в словах,
тот опыт человечества извечный
не обратится, вероятно, в прах,
но, если сбережём его, конечно.

Стихи поэтов Одессы на нашем сайте по ссылке: http://odessitclub.org/index.php/novosti-i-publikatsii/dnevniki-vojny/poeticheskij-dnevnik-vojny