Игорь Потоцкий

*     *     *     *     *

Вагон качнётся вправо, влево,
и кто-то крикнет мне: держись!
Завоет мрачная сирена,
младенца оборвётся жизнь.
Вонзятся бомбы и ракеты
вновь злобно в человека плоть.
Послышится вопрос нелепый:
– Ты был с убийцами, Господь?
Ответа ждать – пустое дело,
и боли не перестрадать.
Летят ракеты оголтело,
вторгается чужая рать.
Воинственные, словно галлы,
невежественные, как скопцы,
опять мечтают генералы
про вечной славы бубенцы.
И снова укры не сдаются,
и происходят чудеса –
вновь молнии на небе бьются,
слышны погибших голоса.
Чужим пророчествам не верьте – у всех у нас одна судьба.
Сражаемся мы против смерти
и на таинственном рассвете
легко казним в себе раба.

*     *     *     *     *

Пусть развеются тучи,
буду этому рад,
а трагедия Бучи
не вернётся назад.

Пусть мне ночью приснится
пушек внятная речь –
всем рашистским убийцам
наш карающий меч.

Невозможно не плакать,
боль пронзает виски.
Все убийцы – из мрака
и читать Пастернака
им давно не с руки.

Пусть в земле нашей лучше
будет рать та лежать.
Пусть расходятся тучи
и в сердцах пепел Бучи
продолжает стучать.

*     *     *     *     *

Самый грешник отпетый
в бункер снова спешит,
а война свои ленты
крутит, в горле першит.
Не поделится болью
украинский старик.
У него а изголовье
скорбный Харькова крик.
Всюду мёртвые куклы,
никого не спасут,
но отважные укры
в наступленье идут.
Вновь летит ангел смерти
неизвестно куда,
и встают – мне поверьте –
на врага города,
даже стёртые в пепел,
ибо в них в данный миг
плачет старенький ребе,
и спешит этот ребе
на отчаянный крик.

*     *     *     *     *

Когда война чеканит слог,
ты это сам поймёшь,
печалится на небе Бог
и слёзы льёт, как дождь.

А в Мариуполе стрельба
звучит и день, и ночь,
и исковеркана судьба –
ему нельзя помочь.

У победителя удел
с друзьями в землю лечь
и докурить он не успел,
и не назначил встреч.

Он не позвал своей Мари
в последний скорбный час зари.

*     *     *     *     *

Пушки бьют по опушке,
опушённой войной.
Плачут Гоголь и Пушкин,
Достоевский, Толстой.

Плачет русская муза,
недолёт, перелёт,
и по ней, как по лузе,
артиллерия бьёт...

Стихи поэтов Одессы на нашем сайте по ссылке: http://odessitclub.org/index.php/novosti-i-publikatsii/dnevniki-vojny/poeticheskij-dnevnik-vojny