"...я связь тяну из нынешнего дня
в грядущее..." Иван Рядченко.
Из блога Евгения Голубовского

Сегодня день рождения одного из поэтов военного поколения Ивана Ивановича Рядченко.

Думаю, не нужно объяснять, что значило родиться в 1924 году, в 1941-ом исполнилось 17 лет, мало кому довелось остаться живым…

Ивану Рядченко повезло. Путь от Сталинграда до Праги. Начал войну солдатом, закончил лейтенантом, дважды тяжело ранен, один раз на Курской дуге, но возвращался в свою часть…

Первое стихотворение опубликовал в 1940 году, в газете «Моряк», первая книжечка вышла сразу после войны. О чем? О войне. Но уже и о любви.
Три темы основные для поэта – война, Одесса, море. Его любили и знали одесситы. И я радуюсь, глядя на мемориальную доску на Приморском бульваре , 6, где Иван Рядченко родился.

Мы были хорошо знакомы. Встречались, общались и когда Рядченко возглавлял одесское отделение союза писателей, и когда был главным редактором одесской киностудии, и в дни его опалы, когда партийные органы затеяли травлю этого красивого, яркого, мужественного человека.
Сократили его жизнь. Умер Иван Иванович в первые дни июня 1997 года. Помню, что Борис Деревянко принял решение с 3 июня 1997 года, сорок дней, ежедневно публиковать стихи Рядченко в «Вечерке».

Это была память о поэте. И отношение к тем, кто гнобил его в те времена
Помним ли мы сегодня Иван Ивановича, его стихи. Получил из Австралии новое стихотворение Юрия Михайлика, посвященное Сергею Ивановичу Рядченко с эпиграфом из Ивана Рядченко. Вот вам перекличка через океаны, через время.

ЮРИЙ МИХАЙЛИК

Сергею Рядченко

“Сколько ж нужно горя вынести,
Чтобы так окаменеть...»
Иван Рядченко. «Стихи о каменных бабах».

Степь приварена к морю припоем – полоской прибоя,
ярой сварой январской и жаркою сваркой июля,
и поди-разбери, кто над кем тут стоит, карауля,
оловянные очи рассыпав в ночи над тобою.
Просто море и поле - отзвучия горя и боли,
лишь украшены волн и холмов полуночной резьбою,
паруса или кони по кромке как тени разбоя -
там, где вольное море касается дикого поля.
Эти волны и травы тихи, но полны непокоя,
в них блуждают то рыбы, то звери, то тайные страсти...
И застыть, каменея от горя, и, обжегшись, заплакать от счастья,
если к ним прикоснуться - пускай не рукой, но строкою.
А теперь напомню вам стихи Ивана Ивановича Рядченко, которые не потеряли значения и через 80 лет после начала Великой Отечественной.

ИВАН РЯДЧЕНКО

«Закон снабженческий свиреп…»

Закон снабженческий свиреп,
старшины действовали зорко.
По норме были соль и хлеб,
портянки, сахар и махорка.
И только жаль в конце концов,
что все, что было, хлеб и мыло,
на трусов и на храбрецов
уставность поровну делила.
Катился орудийный вал,
сметая толстых, тощих, лысых.
И по утрам не совпадал
под вечер выверенный список.
И выстрел, метивший в бойца,
был словно точка лаконичен.
Что говорить — паек свинца
был на войне неограничен…

Кукла

Вещи могут становиться вещими,
могут превращаться в пустячки.
Подарили куклу взрослой женщине,
и у куклы дрогнули зрачки.
И глаза у куклы стали круглыми,
двум большим горошинам под стать:
— Разве взрослым позволяют с куклами,
словно малым девочкам, играть?!
Погоди — а ежели не мелочно,
отрешась от будничных забот,
стать на миг счастливой, словно девочка,
что в душе у женщины живет?..
У девчонки в детстве куклы не было,
кроме дара взорванных годов —
маленького чудища нелепого,
жгутика из рыженьких бинтов.
Детство шло недетскою дорогою —
то война, то просто недород.
Кукла, вы не будьте слишком строгою
с женщиной, что в руки вас берет.
«Мой вещмешок… Что было в нем?..»
Мой вещмешок… Что было в нем?
Портянки, концентрат с пшеном,
на случай — лишняя граната,
да лист с такою колдовской
размытой маминой строкой,
благословляющей солдата.
Кто знает, правда или нет,
что этот лист спасал от бед,
был верной грамотой охранной.
Но я пришел домой с войны.
И миром дни мои полны
и лихорадкой чемоданной.
Материки и города,
крутая пенная вода,
и поезда, и самолеты…
Сегодня в спутники мне дан
не вещмешок, а чемодан
отличной фирменной работы.
Он свежей кожею пропах,
он полон галстуков, рубах,
костюмов модного покроя.
Но нет письма в нем с колдовской
размытой маминой строкой —
и беззащитен я порою.

Одесский оперный

Я не забуду, как сказанье,
пустую сцену, где в пыли
саперы с красными глазами
безмолвно щупами вели.
Как первые экскурсоводы,
они входили в этот зал,
освобождая наши годы
от мин, что враг тут набросал.
Они так много недоспали
за громовые дни войны,
что засыпали в гулком зале
среди спасенной тишины.
Они не слышали оваций!
Иным мальчишкам тех годов
еще судилось подорваться
на минах взятых городов.
Они ушли. Но, словно клятва,
остался их негромкий след
на сером цоколе театра:
«Проверено. Мин больше нет».
Как прежде, зданье знаменито.
И негде яблоку упасть,
когда вершит «Кармен-сюита»
свою пленительную власть.
Спешат, как в храм, под эти своды
людские толпы даже днем…
Ах, девушки-экскурсоводы!
Прошу вас только об одном:
Среди имен певцов, танцоров,
не нарушая суть ничуть,
лишенных голоса саперов
хотя бы словом помянуть!

Деликатес

Кровавый бой. Бомбежка.
Привал. Разбитый лес.
Печеная картошка,
сухой деликатес.
Ее на зорьке ранней
пекли под шелест мин
в золе воспоминаний,
пожарищ и руин.
Пекли с горячей болью,
хоть каждый был ей рад,
и посыпали солью
бесчисленных утрат.
Печальное окошко
у взорванных плетней.
Печеная картошка,
горячий дух над ней.
Она, чтоб каждый ахал
от наслажденья вдруг,
была бела, как сахар,
рассыпчата, как пух.
Утихла канонада,
и вырос новый лес.
но слаще шоколада
сухой деликатес.
Замаюсь понемножку
иль что-то захандрю,
«А ну, спеки картошку!» —
себе я говорю.
И вот на зорьке ранней
под высвист соловья
в золе воспоминаний
пеку картошку я.
В золе воспоминаний,
обугленных слегка,
и строгих, словно знамя
родимого полка.

Связист артиллерийского полка

О Курская дуга!
Дымящий зной.
Поля в хлебах.
Горящая опушка.
Я связь тяну.
Рокочет за спиной
тяжелая, как шар земной, катушка.
Глаза мне заливает едкий пот.
А воздух рвется в грохоте и звоне.
Фашист в меня из минометов бьет.
Он — на холме.
А я — как на ладони.
Но связь дана. И я бегу назад,
бегу среди желтеющей равнины.
Над потною пилоткою скользят
шуршащие, воркующие мины.
Бегу, за провод пальцами держась.
Вдруг чувствую — ослабло напряженье.
А это значит — прекратилась связь,
качнулись чаши на полях сраженья.
Я возвращаюсь. Нахожу порыв.
Концы зачистить — рву из ножен финку.
Взрыв раздается, горизонт закрыв,—
и небеса становятся с овчинку!
Я падаю меж дрогнувших хлебов.
Земля вокруг завешена дымами.
Но провод, словно память про любовь,
я зажимаю намертво зубами.
Хоть мир вокруг разрывами взметен,
шершавый шнур держу в бульдожьей хватке.
— Алло, алло, «Фиалка»!, Я — «Бутон»!
Вы слышите?
— Я слышу! Все в порядке!
Я холодею посреди огня.
Не плачь, зерно! Тебя еще посеем.
Послушай лучше, как через меня
текут команды к нашим батареям!
…Катаю в пальцах ежик колоска.
Штормят хлеба над Курскою дугою.
Связист артиллерийского полка,
я снова провода готовлю к бою.
Опять враги прицельно бьют в меня.
Но, будучи на Кубе иль на БАМе,
я связь тяну из нынешнего дня
в грядущее, закрытое дымами.
И снится мне солдатский старый сон:
соединяю провод в мертвой хватке.
— Алло, алло, «Фиалка»!, Я — «Бутон»!
Вы слышите?
— Я слышу! Все в порядке!